Sexta-feira, 31 de Janeiro de 2014

VOU FALAR DA ESPERANÇA

Eu não sofro esta dor como César Vallejo. Não padeço agora como artista, como homem nem como simples ser vivo sequer. Eu não sofro esta dor como católico, como maometano nem como ateu. Hoje sofro somente. Se não me chamasse César Vallejo, também sofreria esta mesma dor. Se não fosse artista, também a sofreria. Se não fosse homem nem ser vivo sequer, também a sofreria. Se não fosse católico, nem ateu nem maometano, também a sofreria. Hoje sofro desde mais fundo. Hoje sofro somente.
Padeço agora sem explicações. A minha dor é tão funda que não teve sequer causa nem carece de causa. Qual seria a sua causa? Onde está aquilo tão importante que deixasse de ser a sua causa? Nada é a sua causa; nada pôde deixar de ser a sua causa. Para que nasceu esta dor, por si mesma? Minha dor é do vento do norte e do vento do sul, como esses ovos neutros que algumas aves estranhas põem do vento. Se tivesse morrido a minha noiva, a minha dor seria igual. Se me tivessem cortado cerce o pescoço, a minha dor seria igual. Se a vida fosse, enfim, de modo diferente, a minha dor seria igual. Hoje sofro desde mais alto. Hoje sofro somente.
Olho a dor do faminto e vejo que a sua fome anda tão longe do meu sofrimento, que por ficar em jejum até morrer, sairia sempre da minha sepultura uma fibra de erva, pelo menos. Do mesmo modo, o enamorado. Que sangue o seu mais engendrado, para o meu sem fonte nem consumo!

Eu cria até agora que todas as coisas do universo eram, inevitavelmente, pais ou filhos. Mas eis que a minha dor de hoje não é pai nem filho. Falta-lhe dorso para anoitecer, tanto como lhe sobra peito para amanhecer, e se a pusessem num quarto escuro não daria luz e se a pusessem num quarto luminoso não daria sombra. Hoje sofro, suceda o que suceder. Hoje sofro somente.

 

Antologia Poética de César Vallejo, trad. José Bento, Relógio D'Água, pp79-80

publicado por C. às 13:29
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Sexta-feira, 24 de Janeiro de 2014

dos fins possíveis

El traidor y el héroe

 

(VER Hallan final alterno a cuento de Borges)

publicado por C. às 18:30
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é viciante e recomenda-se (exibição à borla)

The Story of Film – An Odyssey / A História do Cinema – Uma Odisseia será exibido no fórum da Fnac Chiado entre 6 e 22 de Fevereiro. Todos os dias, excepto 14 e 15, às 18h30 um episódio deste documentário de 15 horas, que viaja por 6 continentes ao longo de 120 anos da história do cinema.

São mais de 1000 filmes, ao longo de 15 horas, uma viagem através dos seis continentes e de 120 anos, no filme definitivo sobre a 7ªarte, do mudo aos blockbusters,  The Story of Film – An Odyssey / A História do Cinema – Uma Odisseia será exibido em 15 sessões de uma hora, entre 6 e 22 de Fevereiro, às 18h30, no fórum da Fnac Chiado.

Antes da exibição do primeiro episódio, a 6 de Fevereiro, haverá uma apresentação da série pelo jornalista Eurico de Barros e por Nuno Sena, director do Indielisboa, às 18h00 no fórum.

Já à venda em dvd (preço especial de lançamento 30 euros), The Story of Film – An Odyssey / A História do Cinema – Uma Odisseia narra a história do cinema de Hollywood  a Bombaim, da época de ouro do cinema americano das décadas de 30 e 40, ao eclodir da Nouvelle Vague e do neo-realismo na Europa e depois do Cinema Novo de todos os continentes, através de centenas de entrevistas e depoimentos e muito material inédito. Este é o documentário definitivo sobre a 7ªarte. (aqui)

 

 

 

 

publicado por C. às 13:10
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Domingo, 19 de Janeiro de 2014

...

Domingo. Lento y opaco domingo lleno de garras oscuras que atraen misteriosamente las horas.

Domingo. Las sombras cubren mi tristeza que desciende simétricamente hacia el vacío.

 

Siento una profundísima melancolía. Sombras, dolor, vergüenza de no ser, todo, todo, tan feo, tan triste, tan ausente, tan estático. Quiero morir.

Dentro de unos instantes, moriré. Abriré mis venas con un cuchillo.

Qué puedo decir? Qué valor pueden tener mis palabras, ahora, que ya es el fin?

Morir! Claro que no quiero morir! Pero, debo hacerlo. Siento que ya está todo perdido. Lo siento claramente. Me lo dice la fría noche que nace desde mi ventana enviando mil ojos que claman por mi vida. Ya nada me sostiene, Pienso en usted, y algo, desde muy hondo, rompe a llorar. Debo pensar que por usted es necesario vivir?  Mi razón así lo afirma. Pero, la orden imperativa de este momento es un terrible grito que sólo dice sangre!

Morir! Ya nada me queda…

Todo se esfumó y yo quedé en la nada. Y así estoy ahora. Puedo pensar que debo vivir? No! No!  He de morir! Y ahora! Tiene que ser ahora. De lo contrario, no será nunca. Por última vez, le digo de mi amor.

 

Diarios de Alejandra Pizarnik pp.32-33

publicado por C. às 23:42
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Terça-feira, 14 de Janeiro de 2014

Nas horas que me pertencem

 

Foi entre as sete e as oito que a sombra dos caixilhos apareceu nos cortinados e eu entrei outra vez no tempo, ao som do despertador. Era do Avô, e quando o Pai mo deu disse dou-te o mausoléu da esperança e do desejo; chega a ser dolorosamente justo que o uses para alcançares o reducto absurdum de toda a experiência humana, que responderá às tuas necessidades individuais bem como respondeu às do teu avô ou às do pai dele. Dou-to, não para que te lembres constantemente do tempo, mas para que te possas esquecer dele de vez em quando, sem depois te esfalfares na ânsia de o recuperares. Porque, como ele dizia, nenhuma batalha se pode considerar ganha. Nem sequer travada. O campo de batalha apenas revela ao homem a sua própria loucura e desespero, e a vitória é uma ilusão de filósofos e de loucos.

 

O Som e a Fúria de William Faulkner p.69

publicado por C. às 13:29
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Quarta-feira, 8 de Janeiro de 2014

La Chanson D'Helene

publicado por C. às 13:41
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Rubén Darío

 

¡Oh, miseria de toda lucha por lo finito!

 

 

¡Oh, miseria de toda lucha por lo finito!
Es como el ala de la mariposa
nuestro brazo que deja el pensamiento escrito.
Nuestra infancia vale la rosa,
el relámpago nuestro mirar,
y el ritmo que en el pecho
nuestro corazón mueve,
es un ritmo de onda de mar,
o un caer de copo de nieve,
o el del cantar
del ruiseñor,
que dura lo que dura el perfumar
de su hermana la flor.
¡Oh, miseria de toda lucha por lo finito!
El alma que se advierte sencilla y mira claramente
la gracia pura de la luz cara a cara,
como el botón de rosa, como la coccinela,
esa alma es la que al fondo del infinito vuela.
El alma que ha olvidado la admiración, que sufre
en la melancolía agria, olorosa a azufre,
de envidiar malamente y duramente, anida
en un nido de topos. Es manca. Está tullida.
¡Oh, miseria de toda lucha por lo finito!


 

Nocturno

 

 

Los que auscultasteis el corazón de la noche,
los que por el insomnio tenaz habéis oído
el cerrar de una puerta, el resonar de un coche
lejano, un eco vago, un ligero ruido...

En los instantes del silencio misterioso,
cuando surgen de su prisión los olvidados,
en la hora de los muertos, en la hora del reposo,
¡sabréis leer estos versos de amargor impregnados!...

Como en un vaso vierto en ellos mis dolores
de lejanos recuerdos y desgracias funestas,
y las tristes nostalgias de mi alma, ebria de flores,
y el duelo de mi corazón, triste de fiestas.

Y el pesar de no ser lo que yo hubiera sido,
la pérdida del reino que estaba para mí,
el pensar que un instante pude no haber nacido,
¡y el sueño que es mi vida desde que yo nací!

Todo esto viene en medio del silencio profundo
en que la noche envuelve la terrena ilusión,
y siento como un eco del corazón del mundo
que penetra y conmueve mi propio corazón.


 

Lo fatal

Dichoso el árbol, que es apenas sensitivo,
y más la piedra dura porque esa ya no siente,
pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo,
ni mayor pesadumbre que la vida consciente.

 

Ser y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,
y el temor de haber sido y un futuro terror...
Y el espanto seguro de estar mañana muerto,
y sufrir por la vida y por la sombra y por

 

lo que no conocemos y apenas sospechamos,
y la carne que tienta con sus frescos racimos,
y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos,

¡y no saber adónde vamos,
ni de dónde venimos!...


¡EHEU!

 

Aquí, junto al mar latino, 
digo la verdad: 
siento en roca, aceite y vino, 
yo mi antigüedad.

 

¡Oh, qué anciano soy, Dios santo, 
oh, qué anciano soy!... 
¿De dónde viene mi canto? 
Y yo, ¿adónde voy?

 

El conocerme a mí mismo 
ya me va costando 
muchos momentos de abismo 
y el cómo y el cuándo...

 

Y esta claridad latina, 
¿de qué me sirvió 
a la entrada de la mina 
del yo y el no yo?...

 

Nefelibata contento, 
creo interpretar 
las confidencias del viento, 
la tierra y el mar...

 

Unas vagas confidencias 
del ser y el no ser, 
y fragmentos de conciencias 
de ahora y de ayer.

 

Como en medio de un desierto 
me puse a clamar; 
y miré el sol como un muerto 
y me eché a llorar.

publicado por C. às 13:26
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Terça-feira, 7 de Janeiro de 2014

Nas horas que me pertencem

No. La forma poética no está llamada a desaparecerer antes bien a extenderse, a modificarse, a seguir su desenvolvimiento en el eterno ritmo de los siglos. Podrá, no haber poetas, pero siempre habrá poesia, dijo uno de los puros. Siempre habrá poesia y siempre habrá poetas. Lo que siempre faltará será la abundancia de los comprendedores, porque, como excelentemente lo dice el  Señor de Montaigne, y Azorín mi amigo puede certificarlo, «nous avons bien plus de poètes que de juges et interprètes de poésie; il est plus aysé de la faire quedai la cognoistre» 6. Y agrega: «A. certaine mesure basse, on la  peult juger par les préceptes et par art: mais Ia bonne, la suprème, la divine, est au desus dês règles et de Ia raison»

Quizá porque entre nosotros no es frecuentemente servida la divina, la buena, la suprema, se usa, por lo general, la mesure basse. Mas no hace sino aumentar el gusto por los conceptos métricos. La alegria tradicional tiene sus representantes en regocijados versifícadores, en casi todos los diários. El órgano serio y grave, el Temps madrileño, tiene en su crítico autorizado, en su Gaston Deschamp, vamos al decir, un espíritu jovial que, a pesar de sus tareas trascendentales, no desdeña los entretenimientos de la parodia.

Quedamos, pues, en que la hermandad de los poetas no ha decaído, y aun pudiera renovar algún trecenazgo. Asuntos estéticos acaloran las simpatias y Ias antipatías. Las violencias o las injusticias provocan naturales reacciones. Los más absurdos propósitos se confunden con generosas campañas de ideas. Mucha parte del público no sabe de lo que se trata, pues los encargados de informarla no desean en su mayoría, informarse a si mismos. El diletantismo de otros es poco eficaz en la mediocracia pensante. Una afligente audácia confunde mal aprendidos nornbres y mal escuchadas nociones del vívir detales o cuales centros intelectuales extranjeros. Los nuevos maestros se dedican, más que a luchar en companía de las nuevas falanges, al cultivo de lo que losteólogos llaman appetitus inordinatus propriae excellentiae.

Existe una elite, es indudable, como en todas partes, y a ella se debe la conservación de una íntima voluntad de pura belleza, de incontaminado entusiasmo. Mas en ese cuerpo de excelentes he aquí que uno predica lo arbitrario; otro, el orden; otro, la anarquía; y otro aconseja con ejemplo y doctrina, un sonriente, un amable escepticisrno. Todos valen. Mas qué hace este admirable hereje, este jansenista, carne de hoguera, que se vuelve contra un grupo de rimadores de ensueños y de inspiraciones, a propósito de un nombre de instrumentos que viene del griego?  Cuando, por el arnor del griego, se nos debía abrazar! Y ese antaño querido y rústico anfión natural y fecundo como el chorro de la fuente, como el ruiseñor, como el trigo de la tierra—, por quê me lapida, o me hace lapidar, desde su heredad, porque paso con mi sornbrero de Londres o mi corbata de Pa­ris? Y a los jóvenes, a los ansiosos, a los sedientos de cultura, de perfeccionamiento, o simplemente de novedad, o de antiguedad, por quê se les grita:  «;haced esto!», o «haced lo otro!», en vez de dejarles bañar su |alma en la luz libre, o respirar en el torbellino de su capricho? La palabra Whim teníala escrita en su cuarto de labor un fuerte hombre de pensamiento cuya sangre no era latina.                                                                  

Precepto, encasillado, costumbres, clisé..., vocablos sagrados. Anathema sit al que sea osado  a perturbar loconvenido de hoy, o lo convenido de ayer. Hay un horror de futurismo, para usar Ia expresión de este gran cerebral y más grande sentimental que tiene por nombre Gabriel Alomar , el cual será descubierto cuando asesine su tranquilo vivir, o se tire a un improbable Volga en una Riga no aspirada.

El movimiento que en buena parte de las flamantes letras españolas me tocó iniciar, a pesar de mi condición de «meteco», echada en cara de cuando en cuando por escritores poco avisados, ha hecho que El Imparcial rne haya pedido estas dilucidaciones. Alégrame el que puede serme propicia para la nobleza del pensamiento y la claridad del decir esta bella isla donde escribo, esta Isla de Oro, «isla de poetas, y aun de poetas, que, como usted, hayan templado su espíritu en lacontemplación de la gran naturaleza americana», como me dice en gentiles y hermosas palabras un escritor apasionado de Mallorca. Me refiero a D. António Maura, Presidente del Consejo de Ministros de Su Majestad Católica.

 

Páginas escogidas de Rubén Darío, Cátedra, pp. 126-129

publicado por C. às 13:57
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Domingo, 5 de Janeiro de 2014

...

dias há em que uma pessoa acorda não só com os sintomas de gripe, mas também com a notícia da morte de Eusébio. é mais um a servir para post neste blog que cada vez mais parece uma página necrológica. escusado será dizer que nunca o vi jogar (os vídeos do youtube não contam), contudo fui crescendo com a sua figura. durante períodos conturbados da história do meu clube era inevitável pensar nos momentos de glória e Eusébio estava associado a esses momentos-uma parte de nós acaba por viver de memórias colectivas e há momentos em que precisamos de heróis, sejam os da Ilíada, dos comics, ou simplesmente os de carne e osso.

publicado por C. às 12:24
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Sexta-feira, 3 de Janeiro de 2014

Nas horas que me pertencem

es él bruscamente: ahora (antes de empezar a escribir; la razón de que haya empezado a escribir) o ayer, mañana, no hay ninguna indicación previa, él está o no está; ni siquiera puedo decir que viene, no hay llegada ni partida; él es como un puro presente que se manifiesta o no en este presente sucio, lleno de ecos de pasado y obligaciones de futuro

 

A vos que me leés, no te habrá pasado eso que empieza en un sueno y vuelve en muchos suenos pero no es eso, no es solamente un sueno? Algo que está ahí pero dónde, cómo; algo que pasa soñando, claro, puro sueño pero después también ahí, de otra manera porque blando  y lleno de agujeros pero ahí mientras te cepillás los dientes, en el fondo de la taza del lavabo lo seguis viendo mientras escupís el dentífrico o metes la cara en el agua fría, y ya adelgazándose pero prendido todavia al piyama, a la raíz de la lengua mientras calentás el café, ahí pero dónde, cómo, pegado a la mañana, con su silencio en el que ya entran los ruídos del dia, el noticioso ra­dial que pusimos porque estamos despiertos y levantados y el mundo sigue andando. Carajo, carajo, cómo puede ser, qué es eso que fue, que fuimos en un sueno pero es otra cosa, vuelve cada tanto y está ahí pero donde, como está ahí y dónde es ahí? Por qué otra vez Paco esta noche, ahora que lo escribo en esta misma pieza, al lado de esta misma cama donde las sábanas marcan el hueco de mi cuerpo? A vos no te pasa como a mi con alguien que se murió hace treinta anos, que enterramos un mediodía de sol en la Chacarita, llevando a hombros el cajón con los amigos de la barra, con los hermanos de Paco?

 

Octaedro. JC, Alianza Editorial, pp.81-82

publicado por C. às 13:41
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