Quarta-feira, 8 de Janeiro de 2014

Rubén Darío

 

¡Oh, miseria de toda lucha por lo finito!

 

 

¡Oh, miseria de toda lucha por lo finito!
Es como el ala de la mariposa
nuestro brazo que deja el pensamiento escrito.
Nuestra infancia vale la rosa,
el relámpago nuestro mirar,
y el ritmo que en el pecho
nuestro corazón mueve,
es un ritmo de onda de mar,
o un caer de copo de nieve,
o el del cantar
del ruiseñor,
que dura lo que dura el perfumar
de su hermana la flor.
¡Oh, miseria de toda lucha por lo finito!
El alma que se advierte sencilla y mira claramente
la gracia pura de la luz cara a cara,
como el botón de rosa, como la coccinela,
esa alma es la que al fondo del infinito vuela.
El alma que ha olvidado la admiración, que sufre
en la melancolía agria, olorosa a azufre,
de envidiar malamente y duramente, anida
en un nido de topos. Es manca. Está tullida.
¡Oh, miseria de toda lucha por lo finito!


 

Nocturno

 

 

Los que auscultasteis el corazón de la noche,
los que por el insomnio tenaz habéis oído
el cerrar de una puerta, el resonar de un coche
lejano, un eco vago, un ligero ruido...

En los instantes del silencio misterioso,
cuando surgen de su prisión los olvidados,
en la hora de los muertos, en la hora del reposo,
¡sabréis leer estos versos de amargor impregnados!...

Como en un vaso vierto en ellos mis dolores
de lejanos recuerdos y desgracias funestas,
y las tristes nostalgias de mi alma, ebria de flores,
y el duelo de mi corazón, triste de fiestas.

Y el pesar de no ser lo que yo hubiera sido,
la pérdida del reino que estaba para mí,
el pensar que un instante pude no haber nacido,
¡y el sueño que es mi vida desde que yo nací!

Todo esto viene en medio del silencio profundo
en que la noche envuelve la terrena ilusión,
y siento como un eco del corazón del mundo
que penetra y conmueve mi propio corazón.


 

Lo fatal

Dichoso el árbol, que es apenas sensitivo,
y más la piedra dura porque esa ya no siente,
pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo,
ni mayor pesadumbre que la vida consciente.

 

Ser y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,
y el temor de haber sido y un futuro terror...
Y el espanto seguro de estar mañana muerto,
y sufrir por la vida y por la sombra y por

 

lo que no conocemos y apenas sospechamos,
y la carne que tienta con sus frescos racimos,
y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos,

¡y no saber adónde vamos,
ni de dónde venimos!...


¡EHEU!

 

Aquí, junto al mar latino, 
digo la verdad: 
siento en roca, aceite y vino, 
yo mi antigüedad.

 

¡Oh, qué anciano soy, Dios santo, 
oh, qué anciano soy!... 
¿De dónde viene mi canto? 
Y yo, ¿adónde voy?

 

El conocerme a mí mismo 
ya me va costando 
muchos momentos de abismo 
y el cómo y el cuándo...

 

Y esta claridad latina, 
¿de qué me sirvió 
a la entrada de la mina 
del yo y el no yo?...

 

Nefelibata contento, 
creo interpretar 
las confidencias del viento, 
la tierra y el mar...

 

Unas vagas confidencias 
del ser y el no ser, 
y fragmentos de conciencias 
de ahora y de ayer.

 

Como en medio de un desierto 
me puse a clamar; 
y miré el sol como un muerto 
y me eché a llorar.

publicado por C. às 13:26
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Terça-feira, 7 de Janeiro de 2014

Nas horas que me pertencem

No. La forma poética no está llamada a desaparecerer antes bien a extenderse, a modificarse, a seguir su desenvolvimiento en el eterno ritmo de los siglos. Podrá, no haber poetas, pero siempre habrá poesia, dijo uno de los puros. Siempre habrá poesia y siempre habrá poetas. Lo que siempre faltará será la abundancia de los comprendedores, porque, como excelentemente lo dice el  Señor de Montaigne, y Azorín mi amigo puede certificarlo, «nous avons bien plus de poètes que de juges et interprètes de poésie; il est plus aysé de la faire quedai la cognoistre» 6. Y agrega: «A. certaine mesure basse, on la  peult juger par les préceptes et par art: mais Ia bonne, la suprème, la divine, est au desus dês règles et de Ia raison»

Quizá porque entre nosotros no es frecuentemente servida la divina, la buena, la suprema, se usa, por lo general, la mesure basse. Mas no hace sino aumentar el gusto por los conceptos métricos. La alegria tradicional tiene sus representantes en regocijados versifícadores, en casi todos los diários. El órgano serio y grave, el Temps madrileño, tiene en su crítico autorizado, en su Gaston Deschamp, vamos al decir, un espíritu jovial que, a pesar de sus tareas trascendentales, no desdeña los entretenimientos de la parodia.

Quedamos, pues, en que la hermandad de los poetas no ha decaído, y aun pudiera renovar algún trecenazgo. Asuntos estéticos acaloran las simpatias y Ias antipatías. Las violencias o las injusticias provocan naturales reacciones. Los más absurdos propósitos se confunden con generosas campañas de ideas. Mucha parte del público no sabe de lo que se trata, pues los encargados de informarla no desean en su mayoría, informarse a si mismos. El diletantismo de otros es poco eficaz en la mediocracia pensante. Una afligente audácia confunde mal aprendidos nornbres y mal escuchadas nociones del vívir detales o cuales centros intelectuales extranjeros. Los nuevos maestros se dedican, más que a luchar en companía de las nuevas falanges, al cultivo de lo que losteólogos llaman appetitus inordinatus propriae excellentiae.

Existe una elite, es indudable, como en todas partes, y a ella se debe la conservación de una íntima voluntad de pura belleza, de incontaminado entusiasmo. Mas en ese cuerpo de excelentes he aquí que uno predica lo arbitrario; otro, el orden; otro, la anarquía; y otro aconseja con ejemplo y doctrina, un sonriente, un amable escepticisrno. Todos valen. Mas qué hace este admirable hereje, este jansenista, carne de hoguera, que se vuelve contra un grupo de rimadores de ensueños y de inspiraciones, a propósito de un nombre de instrumentos que viene del griego?  Cuando, por el arnor del griego, se nos debía abrazar! Y ese antaño querido y rústico anfión natural y fecundo como el chorro de la fuente, como el ruiseñor, como el trigo de la tierra—, por quê me lapida, o me hace lapidar, desde su heredad, porque paso con mi sornbrero de Londres o mi corbata de Pa­ris? Y a los jóvenes, a los ansiosos, a los sedientos de cultura, de perfeccionamiento, o simplemente de novedad, o de antiguedad, por quê se les grita:  «;haced esto!», o «haced lo otro!», en vez de dejarles bañar su |alma en la luz libre, o respirar en el torbellino de su capricho? La palabra Whim teníala escrita en su cuarto de labor un fuerte hombre de pensamiento cuya sangre no era latina.                                                                  

Precepto, encasillado, costumbres, clisé..., vocablos sagrados. Anathema sit al que sea osado  a perturbar loconvenido de hoy, o lo convenido de ayer. Hay un horror de futurismo, para usar Ia expresión de este gran cerebral y más grande sentimental que tiene por nombre Gabriel Alomar , el cual será descubierto cuando asesine su tranquilo vivir, o se tire a un improbable Volga en una Riga no aspirada.

El movimiento que en buena parte de las flamantes letras españolas me tocó iniciar, a pesar de mi condición de «meteco», echada en cara de cuando en cuando por escritores poco avisados, ha hecho que El Imparcial rne haya pedido estas dilucidaciones. Alégrame el que puede serme propicia para la nobleza del pensamiento y la claridad del decir esta bella isla donde escribo, esta Isla de Oro, «isla de poetas, y aun de poetas, que, como usted, hayan templado su espíritu en lacontemplación de la gran naturaleza americana», como me dice en gentiles y hermosas palabras un escritor apasionado de Mallorca. Me refiero a D. António Maura, Presidente del Consejo de Ministros de Su Majestad Católica.

 

Páginas escogidas de Rubén Darío, Cátedra, pp. 126-129

publicado por C. às 13:57
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